El Desdichado..

Ecrivaillon décomplexé, auteur universaliste à la fois conservateur et anarchiste, en des proportions encore non clairement définies, Ludewic Mac Kwin De Davy est né au bord d’une Méduse dérivant sur le Styx en furie, et plongé dans les eaux ténébreuses de maux.. C’est un marcheur déposant sa prison charnelle sur les pavés endurcis, comme un obèse supportant péniblement le poids disproportionné d’un corps en détresse, et qui aurait appris à donner à cette laideur apparente l’attention inexistante qu’elle mérite.. Il calligraphie sa vision outrancièrement pessimiste du monde qu’il qualifie souvent de tragédie humaine, avec une plume d’où jaillit l’encre noire de ses propres hantises.. Une écriture loin du soleil, volontairement plongée dans la nuit, parlant un langage adressé à ceux qui survivent à la périphérie de la civilisation.. Sur son épitaphe il voudrait qu’il y soit inscrit « ci gît un ordinaire qui a voulu être utile », comme pour souligner que l’existence n’a de sens que lorsque l’on se met au service des autres, qu’importe que l’on soit grand ou petit.. Ludewic Mac Kwin De Davy, amateur de Nietzsche, admirateur de Baudelaire et de Nerval, est un scribe en colère d’une époque où les non-sens sont devenus des impératifs vitaux..

Procession nocturne..

Je veux laper cet ecoulemment salé qui jaillit de toi, parcourir avec ma langue les contours de ta vulve, toi qui explose dans ma bouche, moi qui m’emprisonne au milieu de toi..

Je veux me mettre en procession, tete baissée, recitant et avalant chaque mot du pater noster clitoridien, boire les amen qui s’etirent, aspirer les alleluhia gemissants..

Dieu est au bout de toi, je vais le chercher..

Intronisation macabre..

Je tricote au fil de la nuit un manteau mauve porté par ceux qui sont tombés sur les plaines d’Abraham..

Je prends les larmes du silence qui perlent sur une memoire oubliée, pour en faire des perles noires, diadème royal des rois maudits.. J’arrache quelques scintillances aux astres morts pour les deposer couronne imperiale sur le front aplati des impostures..

Cette nuit, je dresse des lauriers fânés sur des cadavres que l’on intronise à grand coup de fanfare funebre..